Aimons-nous vivants… le reste n’est que façade (La Fléchette de Fatoumata Harouna)

Ils sont parmi nous. Ils affichent un air amical en public, disponibles pour tous, mais souffrent seuls en silence. Personne ne les voit et même si c’était le cas, on s’en soucie moins. Quand ils essayent d’en parler, on leur demande de se taire, car ils n’ont pas, dit-on, tous les soucis ni tous les problèmes du monde. D’ailleurs, on a pire à gérer.

Les maladies mentales existent et elles sont là. Elles sont réelles. Elles font mal. Et il n’y a aucune honte à en souffrir. Avoir mal à l’esprit est aussi sérieux qu’avoir mal au corps.

Ce n’est pas souvent parce que nous ignorons la vérité, c’est parce que nous trouvons cela embarrassant, gênant. Alors on préfère regarder ailleurs, pensant que la personne reviendra à elle-même. Sauf que non, les choses ne se passent pas toujours selon notre volonté.

Et puis un jour, on se réveille avec la mauvaise nouvelle. Le pire est arrivé. Les regrets commencent. Les larmes. Les remords. On prend son petit smartphone, heureux de savoir que les réseaux sociaux sont là pour se consoler, sinon expier les péchés de nos cœurs, et on inonde la toile d’images. Les hommages pleuvent.

Chose qu’on aurait pu faire de leur vivant. Des mots qui auraient pu les sauver la vie arrivent enfin, mais trop tard. Ils n’en ont plus besoin. Parce ce sont des mots qu’ils ne pourront plus lire, plus entendre, parce que personne, de leur vivant, ne les avait écoutés, ne voulait vraiment leur parler.

Eux qui ont été là avec toi, mais qui n’ont jamais été là pour toi.

J’ai juste envie de dire : ça suffit. Les morts ne savent pas lire. Ils ne nous entendent plus. De l’au-delà, ils appartiennent désormais à un autre monde, celui de la vérité, de la sincérité, loin des artifices et de l’hypocrisie des hommes.

De là où ils sont, ils n’ont plus besoin de nous. Tout ce qu’ils demandent, c’est qu’on les laisse en paix. Ils ne sont plus un poids pour nous ni dans nos vies. Qu’on les laisse reposer en paix.

Cette paix dont nous n’avons pas été les acteurs quand ils étaient parmi nous.

À vous qui m’écoutez, à vous qui me lisez, j’espère que vous avez compris : aimons-nous vivants. Les anges s’occuperont des morts.

La Fléchette de Fatoumata Harouna